Мохнатая снежинка на руке.
Лежит себе, упрямая, не тает…
Вдруг где-то в мыслях, в самом уголке:
«Ты бредишь, летом снега не бывает».
И сразу сердце зноем обожгло.
Смахнув с досадой пыльную помеху,
Я, внутреннему голосу назло,
Открыла морозильник, ради смеха-
На стенках снег искрился серебром.
Да, взаперти, да, в ящике, но - летом!
«Какой вопрос теперь стоит ребром?
Не слышу, сударь, вашего ответа».
…Неслись из сада птичьи голоса,
Мой голос внутренний молчал, зануда,
И я шепнула тихо небесам:
«Верните мне способность верить в чудо».