Она упражнялась в подсчете на окнах мух,
И скука копилась в углах - паутин тенета.
А вечер стоял на границе меж тьмой и светом.
Тревожный сорочий стрёкот терзал ей слух.
Безжизненно-тупо её телефон молчал,
Экран монитора зиял пустотой незрячей
И только в туннеля конце огонёк маячил,
Когда рукою касалась теннисного мяча.
В памяти - шорох листвы и ракеток взмах,
Мячик, как солнечный заяц, туда и обратно.
И в перерывах /чтобы согреться/, объятья...
Ну, да, не монашка она, да и он не монах.
Но лето промчалось, мгновенно накрыв с головой,
И вынесло тело её в одинокую осень...
Как рано темнеет. Свет зажигается в восемь.
И каждый закат, как удар, как приём болевой.
Знает она, что заплакать нельзя - 21й век,
И СМС-ки послать не получится, нет контактов.
Новости, сплетни, кино, оперетты, сюиты, кантаты...
А в мире мобильном пропал без следа человек.
Осень 2019.
Фото автора