Он рисовал блаженный день
И бархатистого шмеля,
Деревья, что бросают тень
На колосистые поля...
Он рисовал летящих птиц,
Бегущих к речке сорванцов,
В тени читающих девиц,
И рядом вьющихся юнцов.
В лесу поющего дрозда,
В траве танцующих сверчков,
И небо, где блестит звезда,
Меж серебристых облаков.
Та жизнь, что плещется вокруг,
Ему шептала – он внимал,
И в ярких красках каждый звук,
Слепой художник представлял.