Творчество

Мне снился сон: в нём крылья мотыльку я отломала.
Наутро Фрейда, Достоевского читала,
А к ночи Габриэль Витткоп,
Владимира Набокова…
И где, Вы спросите, В***,
Где были мои руки?
Чертили на эмалевой стене
Какие-то там звуки…