Грязь, кровь, пот и ужас.
Имя этому – ВОЙНА.
Сок анчара – грозный УПАС
Наполняет всех сполна.
Ноги вправо, руки влево,
И в овраге голова –
Семя юное для сева,
Обагрённая трава…
Где-то жёны, где-то дети,
Где-то тайны и мечты,
И грехи (ошибок плети) –
Наполненье маеты.
ОН – не дух уже, не тело,
Прах, гнилушка, пепел, тлен,
МЫ – отравы чёрной ДЕЛО,
От дороги верной крен –
курс на небо, к Богу в гости,
Погостив, обратно в пыл,
Нарастим мяска на кости,
И в атаку, а не в тыл.
Нас – мильоны. Смерти жатва.
Люди, где вы?! Отзовись…
Мы боёв кромешных правда.
Бедолага, стой, крепись.
До свиданья, жены, дети.
А по правде, то, ПРОЩАЙ!
Мы идём в ячейки сети.
Не теряйся, не зевай!!
А зевнул, пропал, бедовый,
В списках числишься: ГЕРОЙ.
Гроб везёт, хлебнув, ездовый.
Со святыми, упокой…
Ах, не надо волноваться.
Нас не будет НИКОГДА.
Вы хотели, ведь, подраться?
Так ликуйте, господа!
_______________
19 июня 2020 года Василий Росов