В последний раз я пришёл в лесную мглу,
Где чёрные деревья качались на ветру.
Я смотрю как солнце поглощает горизонт,
Последний луч увидит клинка немого поворот.
Мне вспомнилось, как любить умел я нежно,
И как меня любили, но это всё уже не важно.
По другую сторону стою одной ногой уже,
И в этот раз клинок легко покинул ножны.
Осталось только всё и всех забыть на краткий миг,
Ни из души, ни из груди не вырвется истошный крик.
Ведь я привык в ледяном держать спокойствии
Злой океан неистово бушующих эмоций.
И вылью я его наружу, но не криком слабака,
А колющим в живот ударом моего клинка.
И последнее увижу я: волны лишь и облака,
Внутри японской стали, что прошла через века.
Нет страха, нет тоски и душевной боли.
Я ухожу спокойно, по своей же воле.
Сухие листья плыли по кровавому пруду,
И только чёрные деревья качались на ветру...
История является плодом авторской фантазии и ни к чему не призывает, скорее наоборот.