Лес затрубил в кривые горла птиц,
Черёмухой и смолами продутый,
И ты со мной, и нет конца пути,
И смерть – как выдох, и покой придуман.
Мы примем солнце в руки, словно дар,
И захлебнёмся светом, точно ливнем,
Вдоль просек зашагают к городам
Тяжёлые столбы электролиний,
И каждый звук пронзительно высок,
И провода сквозными бороздами,
И мы стоим в преддверии высот
Или глубин дневного мирозданья.
Журнал «Простор», 1.1966 г.