Обтрепанные крылья чьих-то грёз
На вешалке в прихожей ждут сезона.
Размеренность под стуки камертона
Уже не принимается всерьез.
Всё реже отзываются шаги,
Скользя по сквознякам уставшим эхом.
А грусть молчит в обнимку с человеком,
Дыша неоднозначно у щеки.
Всё также в кружке на ночь молоко.
И пусть на нём так часто обжигался.
Терпел, чтобы никто не догадался,
О том, как чувство боли глубоко,
О том, как он просил... Потом простил.
Ждал стука в дверь, звонка у телефона
Того, кто крылья милого фасона
На вешалке в прихожей позабыл.