Тебя называют Богом, Творцом, Вершителем судеб,
С тобой открывают земли и церкви, не зная истины, сути,
А ты всё сидишь у окна своего и лепишь из глины кукол,
Блаженный седой Архитектор, которому всё, кроме лепки — мука
Ну, вот, я пришла. Так налей же мне чаю, прими достойно.
Ползла до твоей цитадели, в пути — то голод, то войны.
Я сына успела родить, в любви обожглась. И рада, что лично
Ты мне улыбаешься мило, и ставишь на стол свой чай ежевичный
Жить — страшно, но если принять этот страх, то он растворится.
Всевидящий, ты рассчитал — боль земная как будто бы снится,
А если случится беда — смотри на беду, говоришь, отстранённо.
Да к чёрту всё это! Взгляни на меня. Я — кукла твоя. Мне больно.
…Ты просто твори, Архитектор, но знай, что лепишь живое.
Я долго скиталась по землям пустым, без сна и покоя,
И нас — миллионы, таких, у которых сознание с телом
Срослось, но от многих открытий всё больше, сильнее горело
Твой чай не горчит, это просто усталость. И терпкая память.
Мне хочется, долго тебя обнимая, по-детски заплакать.
Создай нас иными — такими, которые будут сильнее.
Ну всё. Мне пора. Наш восход заступает, и солнце алеет
Пока, Архитектор! Я рада, что ты всё это услышал,
Я там, на Земле. Не скучай. Буду ждать укрепления Свыше.
А ты продолжай лепить у окна кукол из глины —
Почти идеальных, как ты. Чувственных, добрых, сильных.
20.06.20.