* * *
Рвусь на части, на мелкие самые,
чтобы всех и понять, и простить.
Жизнь, как роза с шипами и алая
от кровей, что успела пустить.
До богрового цвета дожилися,
до идей, что туманом вдали,
а потом во Христа окрестилися,
да облечься, увы, не смогли.
И на стыке судеб переломленных
нам виднее что' сделано зря -
Русь полна от неверия сгорбленных,
словно эхо того октября...
* * *