Постель комковатая – сонник плохой
и, чтоб не скрипеть понапрасну,
уходишь в мирок предначертано твой,
где тихо, тепло, неопасно,
где ждёт не дождётся в тиши табурет
твою неизменную опу,
где тикает времечко, поднаторев,
в кастрюльно-страничных укропах.
И здесь, в кориандрово-тминной тиши –
пиши...
Лови нелюдимых летучих мышей,
мятущихся в полночи мыслей,
а может, иглой карандашною шей
по снежным просторам эпистол.
*
Воробьиные ночи. Соловьиные трели в тиши.
Перфораторы дятлов и душная хмурь передгрозья.
Ветер вязы щекочет и розы всегда хороши,
куст вальяжно-опрятен, беспечно-наряден и розов,
в кущи неба глядится и град лепестков не отшиб.
Всё под гнётом мигрени и вязкой усталости прозы.