Раннее июньское утро. Спешу в храм на Литургию. Ночью шел дождь, поэтому прохладно и сыро. Заметила сидящего у бордюра сизого голубя. Он прижался к бетонной стенке, и весь вид его выражал покорность, а взгляд умолял: «Не трогайте!». Я подумала: «Заболел, бедолага», - и пошла дальше. На обратном пути моросил мелкий дождик, почти неощутимый, и вдруг глаза наткнулись на лежащего голубя. У того самого бордюра. Сердце сжалось от красоты и трогательности – именно так выглядел этот мертвый голубь. Тело словно вжалось в асфальт, стало маленьким, плоским и невесомым, а крылья слегка раздвинулись, будто для последнего полета.
Как тихо и мирно уходят птицы…
Птица умирала на рассвете.
Голубь сизый, сизый голубок.
Забирала птицу в свои сети
Злая смерть.
Всему приходит срок.
Он сидел нахохлившийся, странный,
Этот сизокрылый голубок,
Может, болен был, а может, ранен,
А скорее, был он «старичок».
Вскоре у бетонного бордюра
Распласталось тело голубка.
День июньский был дождливо-хмурый,
Смерть была прекрасна и легка.
Он лежал, раскинув свои крылья,
Ставший невесомым, неземным.
Облака над ним на миг застыли,
А потом растаяли, как дым…