Об этом вслух не говорят, не пишут,
Не потому что не хватает слов,
Но просто этим дышат, этим дышат,
Когда безумная кончается любовь.
Оно само врастает в клетки тела,
И это не привязанность, не связь.
Оно во мне как то, что наболело,
И прорастает сутью становясь.
Оно вокруг, во всём живом и сущем,
В покое и в безумстве кутерьмы.
И в настоящем, и навек в грядущем,
И даже в том, что за границей тьмы.
И от того мне жить на свете стоит,
И путь свой трудный до конца пройти,
Что на Земле я обрела такое,
Чему названья даже не найти.