Стоят полки,что долго собирала Русь.
Сквозь те года, что данью закрывали.
Те триста лет, где Игова метла
народу жизни правда не давала.
Дели и властвуй, средь князей раздор.
Ярлык стремились получить чтоб править,
сосодей часто отправляли в тот полон,
баскакам тем чтобы над Русью править.
Но был тот город молодой и князь его других моложе,
но в землю ту, что названа Москвой,
хоть и горела, возрождаясь вновь,
стекались те,кто в игре жить не может.
Дед начал собирать казну и Калитой его прозвали,
а Симеон и Красный силу собирали,
а Дмитри в наследство ту мечту,
чтоб Русь вздохнула сбросив путы рабства.
Стоят полки в рассветом том сиянье,
где будет битва за судьбу всех тут.
И в душах их одни слова мелькают -
Русь - это мы, на битву за родных.
И Пересвет, монах-победоносец
с копьём на перевес, как в небесах орлы,
сразился с тем всесильным Кочубееи
и оба падают сраженные в тот миг.
Жестока сеча, но она решает.
Победа и свобода иль нас больше нет.
Года летят, Победа та решила,
что Русь-Россия жить должна.