Пишу стихи не так,как все.
Ведь кто-то пишет лучше(хуже),
Мои, с утра, всегда в росе,
А в дождик шлёпают по лужам.
Зимою белою в снегу,
А осенью, меняют краски.
Грустят со мной на берегу,
Попасть вдвоём мечтая в сказку.
Я может многого хочу,
Их выставляя на показ,
Считая, что мне по плечу,
Собрать букет из звучных фраз?
Но как тогда, скажите жить,
Без риска, без волнения,
И не мечтать и не творить,
Боясь прослыть не гением?
И опасаться быть смешным,
Неловким быть и вычурным,
Свои рассказывая сны,
В стихах, преувеличенно?
Добиться как, признания,
И повстречать в пути успех,
Построить счастья здание,
Для жизни, лучше всех?
Поэтому, пишу друзья,
Беря всё от природы,
От ярких молний вензеля,
Хандру, от непогоды.
Беру от солнца тёплый свет,
От ветра непокорность.
Так собираю я букет,
Крупицами и зёрнами.
И, может быть, ещё едва,
Я многим угождаю.
Но ваши лайки и слова,
Мне, как ключи от рая.