Ну что мне делать с памятью своей?
Она ночами, как ребёнок, плачет.
То, вдруг, замкнётся, ворошить не смей,
То, вдруг, возьмёт да всё переиначит.
Событий затеряется черёд
В промоинах раскрученных извилин,
И не понять, что просится вперёд
За давностью ненужных говорилен.
Но тешь себя, сознание моё,
Хотя б за то, что помнишь дни рождений.
Всё остальное, право, не серьё...
О чём я?
Водопады наваждений...