Пусть не стремится вновь душа
к любви открытой без оглядки, -
коль ей уже не нарушать
природы строгие порядки...
Пусть не волнует первый снег:
теперь уж этого волненья
совсем не хватит на пробег
от мысли до стихотворенья...
И не назвать средь бела дня
меня старательным поэтом...
Хоть очень малым для меня
прок выпадет при всём при этом...
Не в этом ли моя беда:
от жизни между строк прилежной,
без песен нежных в холода,
я выгляжу почти победно?
Лишь только музе,чьи черты
присущи моему призванью,
я благодарна. Вдруг мечты
когда-то выльются в признанье?