Что лежишь, сонет Петрович?
Что бессмысленно моргаешь?
Выходи уже к народу,
Поскучневшему от счастья.
Нынче счастье, брат, такое,
Что не знаешь, где укрыться,
Настигает на работе,
И в дороге, и в Контакте.
В яром зареве восторга,
Словно праздничные залпы,
Отовсюду слышны вопли:
«Пощади! Верни! Держите!»
Тех, кого кормили таком,
Лупят кулаком и током,
Не считаясь ни с тик-таком,
Ни с юродивым тик-током.
Те, кого слезой поили,
Закусили удилами,
Топчут брошенных под ноги,
Роют землю для себя же.
Выходи, сонет-разбойник,
Разверни катрен пошире,
Покажи-ка всем фигуру!
Без тебя конец настанет.
«Погоди, – гудит ленивец, –
Разомну еще терцеты,
Да притом у моей рифмы
Нынче что-то с животом».