Как много нынче вишен уродилось!
Что стая птах, они сидят на ветках -
Пресыщенные, цвета тёмной крови,
Бордо и почти чёрные уже.
Такой бы урожай переработать!
Разламываю вишни, вынимаю
Из вишен косточки и всё кидаю в чашки:
На выброс – косточку, а мякоть – на варенье.
Одна, другая, сотня, много тысяч…
Разлом – и каплет сок рубинно-красный,
Вон косточка, все части по местам.
Опять разлом, и снова сок струится…
Как будто сердце вынимаю из груди! –
Одно, другое, сотню, много тысяч…
И брызжет кровь, и боль стекает в чашку
Терпения… Откинуто! Вперёд!
Вперёд (презрето вишенное сердце!),
В тот бег за совершенством, о котором
Восторженно и вежливо вздохнут,
Как о пределе, им недостижимом,
разглядывая баночки на полках –
подписанные, с яркой этикеткой
и с пылью от пронёсшихся годов -
какие-то неведомые люди.
Пока он только боль распятых вишен.
Пока… пока…
Но всё на свете допускает сбой:
Я косточку кидаю в чан с вареньем,
А сочность мякоти – на выброс, в никуда!
И совершенство отдаляется на миг…
20.06.2020