Какая она, нежность? Розовая и мягкая, как пяточка младенца. Можно гладить, целовать бесконечно. Но пяточки грубеют. Как ни скреби — не вернёшься в эру сплошной любви и умиления.
Бегут дни, и она, нежность, растёт изнутри, копится, рвётся наружу. Но не в объятья красавца-хулигана или перебравшего на вечеринке однокурсника. Всё должно быть неслучайно. Её уже столько накопилось, что трудно удержать.
И вот он. Ба-бах! Получи водопад! А... ты просто мимо проходил... Тогда верни, верни назад мою нежность! Тебе же она не нужна. Не получается.
А дальше как? Пусто. И взять негде. Капли остались. Роса. Копи, собирай сызнова. Без неё никак.
Камасутра. Разве это нежность? Так, физкультура...
Семья. Сорока-ворона кашу варила, деток кормила... Накормила. Состарилась. Уснула. Не проснулась. А рядом котёнок тёпленький свернулся комочком — это нежность нерастраченная осталась.