Ивану Тургеневу, но не Полине Виардо
Живущего тобой ты растоптала...
и... на мою могилу не ходи...
Не приноси, надменно и устало,
обмана дым, метавшийся в груди.
Я был твоей собачкой для прогулок,
что преданно в хозяйку влюблена.
А ты была из бешеных акулок
и хладнокровна так же, как она.
Пытался я любить достойных женщин
и женщин с удивительной судьбой.
Там умирал я от застоя желчи - кровь загоралась рядышком с тобой.
Ты пела, словно скрипка Страдивари,
имея сердце прыгнувшей змеи.
Меня не обижали даже твари
за муки бесконечные мои.
Я сорок лет, страдая и мытарясь,
прожил у ног твоих, как жалкий раб,
и заслужил скупую благодарность,
и жалость, лишь когда совсем ослаб.
Пропали самолюбие и гордость...
Но мы в любви не для себя живём.
И я свою любовь пронёс, не горбясь,
за счастье в унижении своём...
Все говорят, что ты мне жизнь сломала...
Там, на Земле, такое может быть...
Я всё отдал тебе, отдал немало,
лишь за одну возможность
так любить.