Стена с распятиями трещин,
тик-так, тик-так за упокой.
И он укладывает вещи
в рюкзак с обломанной дугой.
И он завязывает кеды
и погружается в пейзаж,
чтоб до последнего покеда
искать придуманную блажь.
А там всё так же и туда же
уходят в дымке голубой
кривые, ломаные стражи,
и загребают за собой
июнь прожжённый и понурый,
пустую трассу, Млечный Путь.
Она не вспомнит. Дура-дурой.
Но позвонит когда-нибудь.