Мятой скошенной пахнет вечер.
Разговор течёт по тропинке.
Жарко.
Даже не зябнут плечи.
Ветер гонит прочь паутинки.
В небе облако одиноко
бродит,
словно оно потерялось.
Месяц ранний глядит высоко:
сколько лета ещё осталось?
Сколько песен?
Ошибок?
Счастья?
Зим тревожных?
Беспечных вёсен?
С кем придётся в пути повстречаться?
И кого мы проводим в осень?
Город прячет в траве беспечно
шум дневной.
На закате пламя.
В мяте скошенной дремлет вечер.
Лишь скрипит на качелях память.