Не юнец, не ребёнок, хотя и пока не старик.
И давно уж, конечно, не скажешь, что, мол, дебютант.
Но мне кажется, что до сих пор я пишу черновик
Своей жизни, и будет когда-то второй вариант.
Что когда-то, возможно, я набело все напишу,
Исправляя ошибки и просто помарки в письме.
Только время бежит, как пристало бежать малышу,
Не давая надолго задуматься, словно во сне.
Сколько раз я давал себе этот последний зарок,
Что пора бы собраться и набело сразу в тетрадь.
Да и выбросить этот исчерканный ручкой листок,
Только он, почему-то, так дорог, что жалко бросать…
Я убористым почерком дни отмечаю в дневник,
И на этой контрольной немного уже поседел.
Но подходит к концу весь исписанный мой черновик
В суматохе каких-то ненужных, придуманных дел.
Я доделывал в спешке, ведь времени было в обрез,
И почти догадался, и понял в чем был весь секрет.
Но окончен урок и уже слышен голос с небес:
"Все сдавайте листочки, не важно - успел или нет".