"...И не есть ли Земля
только посуда? Род пиалы?.."
И. Бродский
...Когда я с восторгом сплетаю
Весенних сонетов венок, –
В высокий стакан наливаю
Прохладный и нежный эг-ног.
Из тонких фамильных пиалок
Я пью вечерами печаль.
Мерцая в венце из фиалок,
Горчит мой отравленный чай.
Отъявленных фурий оскалы,
Заклятых друзей разнобой...
Коньячные ставлю бокалы
И пью брудершафт – сам с собой.
Бальзам наливаю свой чёрный
В изысканно-строгий хрусталь
И чувствую, как обречённый,
Во рту воронёную сталь.
Вот в чаше – "кровавая Мэри",
И вот уж пошла по рукам!
Пирующих взглядом измерив,
Заводит свой гимн Вальсингам.
Остаток живительной влаги
В конце своих странствий земных
Допью из серебряной фляги,
Не чая желаний иных.
В моих коронарных сосудах
Затейливый смешан коктейль:
Восторг, ожидание чуда,
Разочарования смута,
Отчаянья ужас, и – хмель.
Скудельные эти сосуды
От века не слишком крепки,
Удар небольшой амплитуды
Разносит их на черепки.
И всё, что их переполняло:
Сияние, трепет, и жар –
Вмещает сосуд небывалый,
По форме похожий на шар.