В гончарной тихой мастерской
Вздыхают глухо половицы.
Слипаются ко сну ресницы,
Кипит работа день деньской.
Среди посуды, ветхих книг,
На блюдце высохшая груша
И сладко в тишине послушать,
Как нежно пропоет мне Стинг.
Гончарный круг не отдыхал:
Податливо, неторопливо
Меж пальцев превращалась глина
В изысканный резной бокал.
Передник тряпкою поник,
Испачканы по локоть руки,
Исчезла тень от прошлой скуки,
Зажегся вновь в душе ночник.