Я родилась не в том пространстве,
где умру.
Оттуда кто - то смотрит на меня угрюмо,
исподлобья и с прищуром - не от света,
лучащегося по утру,
а из жестокости и странности натуры.
Из внутреннего я, что чуждо каждому,
живя, как все - совместно... или
в одиночку.
Влюблялась, ненавидела, лгала, писала -
где рифма не в конце, а в строчке.
И тающую свечку берегла в душе - святыню
тайную, словно не тонущую ветвь
под водопадом.
Так и живу, с собой не совладая – ни суть,
ни формы, ничего не обретая, лишь клише.
Смотрю на всё, как солнце, безразлично,
после шторма.
В моём пространстве это, обычно, норма.