А если бы тогда
чужие номера,
чужие вечера
не ворвались в наш быт,
кричали б до утра
о том, что никогда,
о том, что нам пора
и только предстоит.
О том, что я — не я,
о ревности краях,
о том, что злость твоя
меня не веселит.
О том, что чувств ладья
сносилась от битья
о волны, и в морях
на ней уже не плыть.
О том, что я — металл,
а ты уже устал —
и плавил, и паял
в надежде изменить,
но мне твой пыл — запал.
Ты искры высекал,
а цвет любви опал —
ни склеить, ни сварить.
О том, что всё твоё —
и люстра, и бельё,
и ветошь, и новьё —
а я живу, чтоб жить.
О том, что мы жнивьё
в десятый раз жуём,
а зёрен не несём —
и нечего садить.
И ночь бы нас несла —
и мучила б, и жгла,
но правда в ней — игла,
и ею нам не шить.
Чужие вечера
случились не вчера...
Но как твой буйный нрав
мне из себя избыть?
Вероника М.
(4.07.2020)