Пан Ковбаса и его же миссис
тянут-потянут который год
маленький, но гордый бизнес
по продаже соко-вод,
лечат бесплодие облепихой,
тычут котёнка, шоб не ссал.
На Куликовом стыдливо-тихо,
только поодаль шумит вокзал.
На Пироговской, на Канатной,
на Итальянском бульваре – тишь,
смыты дождями бурые пятна,
в общем – доафриканский Париж.
Девки, варганившие коктейли,
хлопцы с пошеканьем горных сёл,
потяжелели, раздобрели,
переженили Буг и Псёл.
В копоть ушли имена погибших,
памяти родины не ища.
Город-герой утопает в вишнях,
запахе моря и борща.
– Душно, Олэся. Хоч бы тучку.
Небо, дивись – ни в одном глазу.
Пан Ковбаса ведёт под ручку
миссис варёную Ковбасу.