Бегут ручьи весною,
Поют, как сотни лир.
Мы с молодой листвою
Приходим в этот мир.
Вот лето, воздух знойный,
Тенистый старый сад.
Там яблони стан стройный
Обнимет виноград.
Потом на голых ветках
Созревшие плоды
И старая беседка
Скучает у воды.
Чем нам свой срок измерить?
Длиною зимних стуж?
Всё чаще хочу верить
В переселенье душ:
Вновь побегут весною
С холмов ручьи звеня...
Мы встретимся с тобою.
Узнаешь ли меня?