Если рифма упорствует — брось её,
Сентябрём все листы измарав...
Нет поэтов, не тронутых осенью.
Хотя, может быть, я и не прав.
Сколько выстрадано или понято,
В лунном свете и в шорохе трав...
Нет поэтов, любовью не тронутых.
Хотя, может быть, я и не прав.
Да, немало и спето и пройдено.
Обретаем, не раз потеряв...
Нет поэтов, не тронутых РОДИНОЙ,
И я верю, что, всё-таки, прав.