Весь опухший с перепоя, красный, что бубновый туз,
Мне за жисть приходит плакать беспонтовый чей-то муз.
Я ему не наливаю — он приходит со своим
Пьёт, ругается, икает, словно дворник Никодим.
«Я, — грит, — другого теста. Мне футболы НХЛ
Во сто крат милей, роднее, чем сплетенье голых тел!
А она, — грит, — подлючка, лишь об эльфах и любви
Камусутрой удобряет графогрядочки свои
Я сироп варю всё утро, днём со свечкою стою.
Чую, грохну графоманку — стервогномиху мою…
»
Мне красотка-муза шепчет: «Ты гони его взашей!
Нам ещё писать про Зону, про войну и алкашей!
За сочувствие, мой милый, не вручат тебе медаль»
Я молчу, ведь по-пацански мужика мне очень жаль.