Лихие годы, их полет неуловимый,
Шуршат вдогонку им листы календаря.
Ты не грусти, дружок, коль жизнь промчалась мимо,
Через гряду ошибок, суд и лагеря.
Но как дамоклов меч висит вопрос: а сколько?..
Зовут уже друзей ушедших голоса.
Не потому ль свою тоску ты топишь в "горькой"
И чаще прежнего глядишь на небеса?
И над вопросом не корпишь, а что же дальше?
Ты все прохавал - злую суть и суету.
И так устал, от все разъевшей, грязной фальши,
Что даже правду ты обходишь за версту.
Я понимаю твою боль, но, что прикажешь,
Искать причину бед своих на стороне?
А может сердце попросить, оно - без лажи
Подскажет, что причина бед в самом себе.