В своих стихах мы видим сор.
Они сухи как лист опалый.
Природы трепетный узор
Звучит бесформенно и вяло.
Чужие строки так легки...
Волной пушинок невесомых
Плывут, движением руки,
Поэта, в образах знакомых.
Стремленье каждого творца
Таиться там - за гранью мысли,
Где каждый слог людским сердцам
Внушает трепет нежный, чистый.
Где каждая строка стрелой
Несётся в цель по сути самой,
И пахнут утренней травой
Следы чернил бумажной гаммы.
А в дневнике бесцветный хлам!
Строка за строчкой - всё пустое,
Прорехи смысла здесь и там,
И больше стих ни что не стоит.
Шедевры строгие творцы
Своей же критикою душат,
А посторонние чтецы
Часами их готовы слушать.