Мой мотылёк, ты ещё дитя -
крылья, цветы и стразы.
Так легковесно, почти шутя,
злые роняешь фразы.
Чувства чужие тебе игра.
Сердце не ждёт отказа.
Каждый поклонник- твой личный раб
локонами повязан.
Он безоружен и обречён.
Грубым раздавлен словом.
Вроде бы слово и ни при чём.
Что в нём такого злого?
Слово - изящный стальной клинок
или надгробный камень,
или сплетенный из чувств венок
на новобрачной в храме.
Книжное слово - великий дар,
чувство его подспудно.
Жизнь может грубо вернуть удар
сделанный безрассудно.
Может сразить много лет спустя
в сердце вбивая фразы.
Ты же такое ещё дитя -
крылья, цветы и стразы.