Не Бог тебя создал, Мари. Я, наверное, с детства был пьяным.
Я шёл за тобой по траве, по развилкам, по мёртвым полянам.
Как быстро стемнело, слилось с темнотой светло-серое платье.
Ветвями закрыли луну от меня твои темные братья.
Мне было всегда, но скажи, почему мне всегда было хуже.
Твой образ исчез, только запах, как память, носился над лужей.
Бескрайняя лужа, она холоднее, чем Белое море,
В ней плавают бледные лодки, алкают иных траекторий.
Не Бог тебя создал, Мари , тебя создал Филипп Сорчинелли.
Я знал, но цикады звенели, стволы твоих братьев чернели.