Последнее время занимаюсь бессмысленным, бесполезным и мучительным делом. Бессмысленными делами, точнее сказать.
Пьянствую, валяюсь в депрессии, пишу короткие стихи, снова пьянствую. По отзывам рецензентов – стихи такие же бессмысленные и бесполезные. Один из "доброжелательных" комментаторов ярко выразился, написав под текстом: лучше пукать, чем писать такие стихи. Незабываемое сравнение произвело на меня впечатление неизгладимое, должен признаться. И снова – депрессия, отчаяние и стыд. И паника: неужели это всё? Вот он – итог жизни: бутылка алкоголя и гора ненужных рукописей. И это всё?
Да, похоже всё. Лучше уже не будет. Промотал данный Богом талант на пьянство, на общение с легкомысленными женщинами и на погоню за призраком славы.
А стихи? А поэзия? Несколько тысяч строчек. Завтра их смоет под информационным потоком, как слёзы под дождем.
07 июля 2020