Пробудилась от сна и пишу о тебе в ночи,
Эту боль не унять, она только стала тупей.
Я привыкла по-новому жить и совсем о другом мечтать:
Съездить везде, где ты не успел побывать.
Стать за нас тем, кем ты не успел стать.
Только вот сколько от боли не бей кулаки,
Сколько от боли в толпу людей не кричи,
Эта боль лишь моя. И не ранит других людей.
Пробудилась, а на дворе - рассвет.
Я на цыпочках выхожу за каждую дверь
И сбегаю к тебе. Ты - на каждой из всех придуманных мною планет.
А это довольно много.
Люди верят в Аллаха, Будду и Бога,
Читают молитвы и носят на шее кресты. Мне говорили: «Верь»
И я верю. Вера моя - ты.
Тьма моя - ты и ты же - мой свет.
Только ты платишь за веру в тебя вечным и громким молчанием.
Я сбегаю туда, где ты, и кажусь всем вокруг странной,
Когда говорю, что ты
Нежным ветром приходишь - это твои касания,
И что слышу твой голос, когда говорю с морями и океаном.
Пробудилась от сна и пишу о тебе в ночи.
Кто-то твердит: «о боли своей молчи»,
Кто-то даёт советы выговариваться, не грустить.
Только люди совсем забыли, что и с самой чудовищной болью,
К сожалению или к счастью,
Но мы продолжаем жить.