Парит воздушной зебра в облаках,
Туман. Пломбир. Она летит. Таится,
Мечтает о лазоревых морях,
Не зная, что счастливой, нежной снится.
И если бы крылатою плыла:
Пугливой, необычной, обновленной,
То я бы ей подругою была, —
Чуть диковатой, сильной, вдохновлённой...
Вновь утро рассыпает все дары,
Бегут они воздушными шарами.
И мы бы с ней волшебными могли
Писать палитрой света, что за нами...
Да, за спиной, нарядным ремеслом:
Туман. Пломбир. Оно молчит. Таится.
И моей зебре очень повезло,
Что именно подруге она снится.