Порой, я ловлю её силуэты во взглядах прохожих,
Как лунная тень, пролетая по улице быстро.
Неужели все эти слова о любви были ложью.
Бабочки в сердце сгорают в пламени этих мыслей.
Все, как один, в органном хоре,
Говорят, что надо найти другую.
Что другая затмит её своей красотой
И заполнит внутри пустоу,
Радостью к жизни былою.
Как же хочется верить, что слова их могут стать явью.
Что найдётся она, с которой можно хоть на минутку забыться,
Наблюдая, как красивые звёзды
Бороздят
пустоты
просторы,
и,
Словно Жар Птица,
Осветят
нежной
ночью
Наши,
с нею,
счастливые
лица.
Но затем
сжимается
мячик
в душе.
Психолог сказал, что - "это расстройство сомы".
Ведь как бы я не желал вернуться назад,
Это место принадлежит уже, не иначе,
Другому.
Мы высекаем на сердце шрамы
Своими
собственными
руками.
Готовы,
страдая,
искать.
Разочаровавшись в любви,
Искать
снова
и снова.
А затем,
новые шрамы
На
сердце
себе
высекать.
И не видим пути иного.