Как нам взвесить слово, и как - дела?..
В тихий мир однажды война пришла.
Города в руинах, горят леса...
И один стрелял, а другой писал,
И один держался, покуда мог,
А другой глаголом мог жечь, как бог.
...Но, хотя бывают кошмары в снах,
Оказалась в прошлом и та война.
Не успев ещё отмолить грехи,
Первый слышит: читает второй стихи.
В них стальные ленты тянулись вдаль,
Были люди духом прочней, чем сталь,
И разбит, в итоге, проклятый враг.
И подумал первый: а разве так?..
Подошёл он к сцене, воскликнув: "Да?
Враг разбит?! А где сам ты был тогда? "
...По контрасту с первым, что был как мел,
Гений слова на сцене забронзовел,
Взгляд свой бросил вниз, и ответил, что
"Я Поэт! А ты, извини, никто".
Первый замолчал и ушёл - один,
И никто не встал на его пути.
В сердце было пусто, глаза сухи.
Он зачем-то начал писать стихи.
...Да, он был не Тютчев и не пророк,
Но писать с натуры, наверно, мог,
Вместо блеска славы в огнях витрин
В мир впустив ту боль, что была внутри.
Не эстетства ради, а так, всерьёз...
Но вокруг, как эхо, гремел вопрос:
"И зачем ты, сволочь, писать пошёл -
Есть другой, и с ним всем нам хорошо.
Он творит. Мы носим ему цветы.
Он невольник чести, а кто же ты?
Мы должны восславить талант его!
Ты там был? Ну, парень, и что с того? "
...Время шло. Со скрипом крутился век.
Первый за столом, рядом человек...
"Песни и стихи? - краткий взмах рукой, -
Нет, зачем? Ведь есть же поэт другой!
Так в его твореньях страшна война,
Чашу скорби горькой он пил до дна.
Лишь такие люди наш мир спасут,
У него талант, - продолжался суд, -
И не думай даже курок спускать,
Вдруг заставишь плакать чужую мать!"
И понятно стало тут наконец:
Был убийцей первый. Второй - творец!
И дорога снова замкнулась в круг...
"Тот, второй, - мой близкий, хороший друг.
Этот мир таков, что сомнений нет,
Ты никто - он гений, и он Поэт".
...Часто слово значит побольше дел.
Каждый получил то, чего хотел.