Високосное лето.
...и что с того, что вам не по нутру,
моя тоской надломленная лира?,
здесь всякий волен отыскать кумира
и правду непреложную одну.
...а у меня за окнами дождит.
...и лето это расплескало грязью.
...и тополиный пух в грязи увязнет,
и к небесам уже не полетит.
...и что с того, июнь или июль?,
когда опять я безнадёжно болен
набатами далёких колоколен,
да окриками раскалённых пуль.
Тоска моя от этого сильней...
Небес слезою окна кто-то моет...
...кто нас кумиров избирать неволит?,
в грязи бахвалясь прозою своей.