Июль. И пляж настойчиво взывает:
«Я жду! Тепла ещё недели три».
Но небо в тучах, дождь с утра. Бывает.
А ты не так на это посмотри:
Дождь моросящий, тёплый, шаловливый –
Парное молоко струит с небес.
Любой, кто не особенно ленивый,
После дождя идёт, обычно, в лес.
Там землянику можно рвать губами,
Там для души отрада и для глаз.
Но чаще, всё же, ходят за грибами,
Им тёплый дождь, как к выходу приказ.
Пройди тропинкой узкой меж сосёнок,
С вниманьем глядя: что там под ногой,
И вот сюрприз – молоденький маслёнок
Блестит из-под хвои. А там – другой,
И третий…. И потом пошли без счёта,
Никто не сосчитает эту рать.
Какая же приятная работа –
Грибы в лесу, гуляя, собирать!
Страдать от негатива в полумраке
И придаваться грусти – не резон.
Ведь струи – восклицательные знаки
В конце афиши про грибной сезон.