Не каждому такое по плечу:
Писать, аорту разрывая в клочья…
Несёшь свой стих на плаху палачу,
В который раз влечёт охота волчья…
Плутаешь средь расставленных флажков,
Кровавым следом метишь снег вчерашний…
Зачем тебе такой азарт стихов –
Судьбой твоей придуманные шашни?
То в пропасть снова, то под небеса…
Ты и об этом, кажется, писал,
Сюжет знакомый в полутьме маячит.
Порвётся где-то Ариадны нить...
Захочется судьбу приворожить,
Когда былое много в жизни значит.
09. 07. 2020