В васильковых полях заблудился июль
и дождями счастливыми плачет.
Так и я принимаю деревню свою.
Как же ей надышаться иначе?
Тихим звоном душа отозвалась в цветах.
В умиленьи дрожит колокольчик.
Каждый русский судьбу представляет в мечтах.
А поэт - в изумлении строчек.
Я по самому краешку жизни пройду.
Разбужу поцелуем берёзку.
Тело белое нежно одену в фату
и в стихах подарю ей серёжки.
Эта гордая, чистая, Белая Русь
машет крыльями аистов в небе.
И июльская мокрая, светлая грусть
манит сердце туда, где я не был.
Как Рубцов, как Есенин, как Тютчев, как Блок
обниму это дивное чудо
и сыновний отдам милой родине вздох,
насладившись последней минутой.