Серебром ночь окрасила ветви олив.
Было тихо, по улицам тени ползли,
Мрак ложился мазками на камни стены.
В это время дороги и мысли темны.
Загоняя поглубже прилипчивый страх,
Я пробрался во двор и присел у костра,
Проклиная себя, что пришёл налегке.
Пахло дымом, кипела вода в котелке.
За едой, как обычно, беседа велась,
Люди нервно ругали налоги и власть,
И пророка, что в городе бродит с весны.
Тут один произнёс: «Ты же был вместе с ним.
Ты, похоже, такой же мошенник и вор».
Я ответил тогда: «Я не знаю его.
Мне не важно: он плох или, может, хорош...»
Но сосед раздражённо одёрнул: «Ты врёшь!
Лучше стражу позвать или вышвырнуть вон».
И я снова сказал: «Я не знаю его.
Я обычный скиталец, бродяга простой,
Что берётся работать за кров и за стол.
В пыльный город забредший дорогой кривой,
Я – такой же, как вы, я не знаю его».
За спиной разговор постепенно стихал,
Ночь нарушил насмешливый крик петуха,
И припомнился отзвук пророковых слов,
Как сказал Он: «Вот камень, основа основ,
На котором в веках будет церковь стоять. –
И не верилось даже, что им стану я. –
Ключ от мира, в котором не будет тревог...»
Кто же тот человек?
Я не знаю его.