Три разных правды создал Бог,
Но уберечь он их не смог
И потерял среди тревог
Людского пепелища.
Один бредет в пыли дорог,
Другой читает между строк,
А третий в грудь вогнал клинок
И в сердце правду ищет.
И вот забит уж пылью рот,
И скудость мысли душу рвет,
Уже из сердца кровь течет -
(Эй! Не шути со смертью!) -
Но мы должны идти вперед,
Наперекор, наоборот,
И, может, кто-нибудь найдет
Одну, вторую, третью!
-Ты жив еще?
– Спасибо, брат!
- Что правда?
– Люди говорят,
Искали все века подряд,
Но ложь царит без краю.
Мыслители вотще мудрят,
Недаром много лет назад
Я знаю лишь, сказал Сократ,
Что ничего не знаю.
-Ты, окровавленный, ничком
Лежащий на песке сухом,
Твой лик исчахший мне знаком,
Ты плачешь? Отчего же?
-Я потрошил себя клинком,
Я все перевернул вверх дном,
При этом развалился дом, -
На правду не похоже!
Я препарировал друзей,
Разрезал грудь жены своей,
Она была снегов белей,
В ней ложь дымилась черным.
Мне дали яд, сказали – пей!
Я выпил. Мне не нужно дней,
Невыносимо тяжких дней
В неведенье позорном!
По капле кровь из нас текла,
В мозгу холодная зола,
Вокруг безвыходная мгла
И наш огонь потерян.
Нет в мире хуже ремесла!
Куда нас правда завела,
Как нас стянули силы зла
С пути, который верен?
Ведь правдой не мостят дорог,
Ее не сыщешь между строк,
Ее не вырвешь, как итог,
Из собственного сердца.
Никто услышать нас не смог,
В пути нелегком не помог:
О, где искать ее чертог,
На что нам опереться?
Нет в наших поисках греха,
Пусть облетает чепуха,
Пусть осыпается труха –
Скажи, какое горе!
А Истина не так легка,
Чтобы взлетать под облака!
Смотри – горит издалека
Сияющее море!
И пусть забит уж пылью рот,
И скудость мысли душу рвет,
И пусть из сердца кровь течет,
Но Истина, поверьте,
Лишь в том, что мы идем вперед,
Наперекор, наоборот,
Всё отметая, что гниет,
Не поддаваясь смерти.