Как то вопреки не любят , как и любят ни за что.
Разве сердце кто остудит , если пламя в нём ещё...
Как то жизнь рекою льётся , извивается , бурлит.
Ничего к нам не вернётся , есть надежда - Бог простит.
Прошлое письмо прислало , пишет "ты сошёл с ума...",
Я б сошёл , ума так мало , что мне снова не до сна.
А на сердце , знамо , пусто и в душе лишь сквозняки.
Может было бы и грустно , может сох бы от тоски...
Улыбнулся , время полночь , я страдаю ерундой -
Как то мысли впали в русло - почему я не с тобой?..
Эх , ума бы! Я сошёл бы - дураком то легче жить,
Прошлое б своё забросил - вычеркнуть и удалить!
Говорят , ошибки - опыт. Так по жизни веселей.
Опыт - это как искусство с каждым разом бить больней.
И закрыл я душу , сердце , да , ещё и кошелёк.
Опыт опытом , но чувства к делу как то не пришьёшь...
Пусть всё сбудется и будет , так , как хочет того Бог.
Я неверующий , заблудший , и мечты почти что шок.
Только вот какое дело - ничего я не хочу!
Кроме - жить вновь в СССРе , где дал клятву Ильичу....
За окном опять льёт дождик.
Лето , холодно , июль.
Если б был бы я художник -
Написал б этюд из снов,
Чтобы ночь была не серой,
Чтоб светились облака
И на небе были звёзды,
Как счастливые глаза...
Как то так. А как иначе?
Что художник , что поэт
Может полюбить внезапно,
Ведь он просто человек.