У каждой эпохи свои, братцы, блохи,
Кого-то уже замели…
Мы квиты, ковидны, нас просто не видно
Но слышим всё из-под земли.
Опять эта Chaina – нелепо, случайно,
Да это не смерть, а лото…
Отчалил наш ангел, пожавши плечами –
Кого, почему и за что?
Конечно, конечно – мы слабы и грешны,
Но где этот выбор и чей?
Представьте, что Бог без разбора всех вешал,
Как будто мы сброд сволочей!
И только у наших, всегда понимавших,
Есть старый рассейский резон,
Что смерть на миру веселее и краше
Да под
колокольный
звон!
И деды по вере смеялись холере,
Чуме, да хоть оспа, хоть корь…
И с каждой потерей всё ближе тот берег –
Где счастливы все – Беломорь.
14 июля 2020 г, Мельничный ручей