Удалёнка, конечно, хороша!
Но наступает момент ощущения дня сурка.
За окошком очередной деревенский дождь. Вроде и уютно, и в тапках можно пойти выпить кофейку. Малина, опять же, созревает... Поток сознания втягивает мысли в круговорот, дождь тарахтит, вводит в ступор, круговорот затихает,но ненадолго...
Порождением круговоротных отвлечений от дел рабочих, домашних и садовых (когда они всё-таки достали до одного кроветворного органа справа), стала вот эта тухло-зарифмованная мысль. Запишу её, пожалуй. Не обессудьте, кто вдруг прочтёт.
Как этот мрачный, високосный год
Идёт, ползёт, плетётся по планете,
Как мухобойкой дней он шлёпает народ,
А те, кто остаётся жив, окажутся в ответе,
За всё!
Что ураган уносит чью-то крышу,
Что дамбу прорвало и уплывает чей-то дом,
Что аргументов истины нигде никто не слышит,
А в то, что было лишь вчера, уже и верится с трудом…
Вот так.
История? – Забудьте, зачеркните,
Стряхните памятники и залейте краской.
Вы ж её дети? – Нет уж, бросьте, мы – другие,
Всё то, что было, было – дрянь, закройте это маской.
Защитной.
И не дышите! Не дышите к нам в сторону!
Не надо спорить – лучше сразу на колено
И кайтесь, кайтесь! Видите, как здорово?
Мы вас не трогаем, не бьём поленом.
Кайтесь.
Пока молчите вы в гипнозе созерцанья
Крушения столетних животворных догм,
Мы вновь «разрушим всё до основанья»
Неясно только, будет ли «потом»?
Не важно.
А двадцать-двадцать всё идёт и шлёпает вслепую…
Я слышу звук его нелепого движенья,
Не верю, не боюсь, и не прошу впустую.
Наверное, уйдёт... не может быть сомненья.
М-да, ну и бред...
В этом году уродились слива и малина, а вот яблок почти нет.